Maktub

SERGIO Pérez, Jefe de deportes de El Periódico de Aragón 06/02/2012

La señal de ayer contra el Rayo Vallecano es inequívoca. No hace falta siquiera interpretarla. Antes del partido, que finalmente se recordará como el día en el que el Real Zaragoza recibió el golpe virtual de gracia a cualquier esperanza de salvación, el equipo había ofrecido algún leve signo de mejoría en sus tres últimas apariciones, un asidero metafórico, más que real, al que se había sujetado en este mundo de falsas esperanzas, de optimismos forzados por el deseo, en el que la ceguera del corazón no le deja ver a la razón, que es el fútbol.

Pero ayer, en una tarde-noche heladora, el Real Zaragoza se encontró frente a frente con su propio destino y se le congeló el alma. Le vio la cara a lo que le espera en lo que queda de temporada después de soñar durante la primera parte, otra vez sin juego, otra vez sin fútbol y por lo tanto sin fundamento racional, que podía reescribir un futuro que está escrito desde hace meses.

La cara pálida de Manolo Jiménez, mirada rendida, ya sin brío ni fuerza en sus palabras pero inocente de culpa, y de los futbolistas, culpables de todo, fueron la explicación en imágenes y gestos del desengaño. El rostro de Agapito, que tiene más que espalda, no es enjuiciable. No pudo verse. Iglesias, que sí va a estadios ajenos, no acudió al palco de la casa del zaragocismo, ahora ocupado por un ladrón cobarde de sentimientos. Desde que él apareció, el destino le reserva lo peor a este club. Acabará con todo. Maktub.