La comedia humana: próceres eximios

Don Cebrián, el pelma que no cesa, exdirector de aquel El País de cuando entonces, ha tenido a bien ofrecernos otro capítulo de su infatigable turra para nuestro bienestar espiritual, moral, ético, estético (y tucutú, según aportación reciente de la frutera de Madrí).

En esta ocasión, además de los repetidos mantras, cita autoridades de alcurnia intelectual, entre ellos, Savater, investido con todas sus sagradas escrituras, ya casi bajo palio del PP, en aras de la Unidad de la España de los Libres e Iguales (y más tucutú). Como si en España, si no fuera por los indepes catalanes, fuéramos a ser, de golpe y sin porrazos esta vez, esas dos cosas tan bellas: Libres e Iguales, y ya de paso, quién sabe, demócratas resplandecientes de oro puro: unos meses socialdemócratas de un PSOE por fin bueno, y otros meses conservadores de un PP ya sin sobres marrones ni gúrteles ni demás sustracciones (Emes Rajoys aparte); todos unidos bajo el Manto Inmaculado de la Independencia Judicial, cuyos más motivados jueces, fiscales y demás santos apóstoles de la justicia se ponen a buscar de repente a ver si les sale algún terrorista o algo que se les hubiera pasado por alto estos últimos años –que se conoce que se les ha ocurrido justamente ahora caer en la cuenta; fíjate tú qué casualidad más curiosa, hombre, mujer–. Y todo este cúmulo de maravillas presidido al fin por el pináculo de la monarquía borbónica que tantos bienes y servicios procuró a los españoles en los siglos que la disfrutaron.

Pues eso, que don Cebrián se nos aparece de tanto en tanto investido de su cascajo de pensamiento político, en prosa de esqueleto de academia valleinclanesco, para recordarnos nuestros deberes de pensar como hay que pensar, que es como nos dicta él y el resto de su Tuna Estudiantina Madrileña de caspa y pandereta. Y a la vez para señalar cómo vivimos en el horror del error grandísimo si votamos a este PSOE de ahora o, más horror aún, a alguna de las innumerables izquierdas reunidas geyper, sitas más allá de la verja, do moran las tribus de lo que llaman extrema izquierda, esos que quieren hacer aquí una Neo Venezuela con traje cubano y al son del tucutú de la frutera madrileña. Qué pelmada de abuelo, por Dios, a ver si sacan una pastilla o algo y se tranquiliza. Eso sí, su fino olfato de académico aún parece distinguir la falta de calidad de las traducciones de Kant al español, gracias a su conocimiento filológico de la lengua alemana, es de creer. Demos gracias pues a don Cebrián, este egregio pendón autoerigido defensor de España Una; siempre bien asido a las antenas del poder, por lo que hubiera que financiar si acaso, que al parecer lo había. Gracias a él y a los eximios que cita de avales de su discurso, él sabrá por qué. Cuánto les debe España; y cuánto se lo hemos reconocido.

Pero las nuevas generaciones, ay, no respetan nada, coñe, y ellos, tristes, decepcionados, se ven obligados a replegarse buscando trincheras donde aún se les salude con el amor que precisan su vanidosas puntillitas, faltas del elogio de almidón acostumbrado. Allá donde van, imagino, serán abrazados y comprendidos como se merecen. ¡No es nada que te dé salvas nada menos que doña Isabel, frutera egregia de España y cuyo intelecto, casi por estrenar, apreciará sin duda todas las claves del imperativo categórico kantiano en su parte dedicada a la Crítica de la Razón Práctica. Ella lo tiene de libro de cabecera, seguro.

Para eso estuvieron años y años gastando palabras en aquella revista, Claves de Razón Práctica. No parece que lograran demasiados lectores atentos, pero estaba su función de estandarte, de signo, de señal. Luego ya don Juanlu pagaba el desperfecto dinerario, porque a su vez tenía bien asistida a la empresa nodriza, que para eso se tomaba los trabajos y los días necesarios para que don González, aún sin yate pero siempre por consiguiente, pareciera no el charlatán refinado que algunos pensamos que era y sigue siendo, sino un hombre de Estado galáctico, acompañado por su escudero don Guerra, esforzado perito industrial aspirante sin mucho éxito a intelectual eternamente en ciernes los días pares, y a chistoso con la camisa floja y pañuelico rojo los dos días al año que tocaba mineros. El tal Guerra que se anotaba con sorna haberse «cepillado» aquella reforma del estatuto catalán, que de haberse promulgado como se votó, a buen seguro, en mi opinión y la de bastantes más , habría ahorrado algunas fatigas de las que aún andamos salpicados. Ahí siguen ambos, de efigies imperecederas, orgullosos de haberse conocido, saliendo por la tele como membrillos rancios y pasados de fecha. Por España, siempre por España. Estos, y otros tantos como ellos, gentes respetabilísimas, algunos bien lúcidos y comprometidos con el devenir del reino, decidían qué había que poner y qué convenía callar. Por nuestro bien, claro. Al rey penúltimo, un poner, le dieron bula para sus marranadas con escolta, condones y servicio de limpieza tras revolcón extramarital. Por España, Majestad, siempre por España. Y lo hicieron multimillonario. Que les mande un jamón por navidad, coñe. Qué menos.

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